Поэзия, Любовная лирика Опции

[Коpолева]

А что меня нежит, то меня и изгложет.
Что нянчит, то и прикончит; величина
Совпала: мы спали в позе влюбленных ложек,
Мир был с нами дружен, радужен и несложен.
А нынче пристыжен, выстужен; ты низложен
А я и вовсе отлучена.

А сколько мы звучны, столько мы и увечны.
И раны поют в нас голосом человечьим
И голосом волчьим; а за тобой братва
Донашивает твоих женщин, твои словечки,
А у меня на тебя отобраны все кавычки,
Все авторские права.

А где в тебе чувство, там за него и месть-то.
Давай, как кругом рассеется сизый дым,
Мы встретимся в центре где-нибудь, посидим.
На мне от тебя не будет живого места,
А ты, как всегда, окажешься невредим.

(с)Вера Полозкова

[Коpолева]

Владимир Маяковский

Четыре.
Тяжелые, как удар.
"Кесарево кесарю - богу богово".
А такому,
как я,
ткнуться куда?
Где мне уготовано логово?

Если бы я был
маленький,
как океан,-
на цыпочки волн встал,
приливом ласкался к луне бы.
Где любимую найти мне,
Такую, как и я?
Такая не уместилась бы в крохотное небо!

О, если б я нищ был!
Как миллиардер!
Что деньги душе?
Ненасытный вор в ней.
Моих желаний разнузданной орде
не хватит золота всех Калифорний.

Если б быть мне косноязычным,
как Дант
или Петрарка!
Душу к одной зажечь!
Стихами велеть истлеть ей!
И слова
и любовь моя -
триумфальная арка:
пышно,
бесследно пройдут сквозь нее
любовницы всех столетий.

О, если б был я
тихий,
как гром,-
ныл бы,
дрожью объял бы земли одряхлевший скит.
Я если всей его мощью
выреву голос огромный,-
кометы заломят горящие руки,
бросаясь вниз с тоски.

Я бы глаз лучами грыз ночи -
о, если б был я
тусклый, как солце!
Очень мне надо
сияньем моим поить
земли отощавшее лонце!

Пройду,
любовищу мою волоча.
В какой ночи
бредовой,
недужной
какими Голиафами я зачат -
такой большой
и такой ненужный?

[Надежда77]

Научись улыбаться мелочи,
принимать жизнь нескладной,
матовой,
не ржаветь, по законам мерзости,
даже если одарят адовой.

не царапай артерий строчками -
не оценят игры на зрителя,
не выходят блины -
комочками.
сахар? соль?
здесь на вкус, любителя.

не проси ни любви, ни вечности,
у хранителя сна, крылатого,

научись улыбаться мелочи -
Бог ведь тоже читал Булгакова...

Ав Ель

[Коpолева]

Октябрь - и вещи уже на балконе совсем не сохнут;
время кольцует, смеется, делает нас большими,
и снова такая осень, что проще сдохнуть,
чем отпустить со словами "но ты пиши мне".

но ты пиши мне.
Я буду фоток твоих охранником или вором,
маячить по холоду нашей любимой Бронной,
и пальцами помнить пульс в углубленьи горла,
и то, что деревья ночные становятся морем.

Становятся морем
на стенах, подушке и тихих спинах,
мосгаз с мосэнерго дадут нам угля - согреться,
какая холодная будет зима, мне уже противно,
какая дурацкая будет весна, мне уже не спеться

не спеться
ни с кем, как с тобой. И приходит нежить,
"останься со мной" - это тоже совсем из тех
романов, где по страницам немым кортежем
шатаются фразы вроде бабочек в животе.

Бабочек в животах -
не бывает. Там бьются вены, качаются лейкоциты,
стучит наковальня желудка, скрипит напалмом.
Я знала : мои ладони полны магнитом,
а ты - железом. И нас срывает, и прямо на пол.

И прямо на пол
все падает с гулким грохотом, скрипом, лостом.
Проверь меня временем, медными трубами, долгим стажем,
на прочность и верность, на соответствие разным гостам,
поверь мне, что так еще не было. Так же - страшно.

La robe noire

Во Франции говорят, у каждой женщины должно быть опасное черное платье,
узкие запястья, выгоревшие волосы.
Говорят, у каждой - должен быть муж, чтобы врать ему,
в руках - платина, и бронза - в голосе.

Во Франции говорят: у тебя что, нет любовника?
(следует переводить: ты что, никого не любишь?)
Во Франции женщины челку стригут так ровно,
чтобы она равнялась с линией железных крыш.

Во Франции говорят: ври, пока есть о чем,
оставляй чаевые, гони на последние в Ниццу.
Они улыбаются, щурятся до морщин - и солнце тут не причем,
просто им нравится чувствовать мышцы.

© tuluzza
_________________________

[airika]

.Другу....
Ни на что, ни на что не похожа
Эта странная, зыбкая связь –
Я беду твою чувствую кожей –
Я тебе не позволю упасть
В чёрный мрак подступающей бездны –
Я тебя удержу на краю…
На ладони безмерную нежность
Я тебе – просто так – отдаю…
Я – чужая… Не стану своею.
Я для этого троп не ищу…
Только боль отведу… Отогрею –
Просто руку твою отыщу,
Дотянусь через все расстоянья,
И поверю, что чувствуешь ты,
Как светлеет вокруг мирозданье –
И надеждой взлетают мосты,
И отпустит замёрзшую душу
Та беда, у которой в плену
Ты бываешь… Её ты не слушай…
Ты меня только слушай одну…
Чистым Светом тебя окружаю,
Прогоняя тенЕй череду…
Ты осилишь… Ты справишься… Знаю…
Я – с тобою… Я рядом иду…
Я исчезну потом незаметно…
Но останусь улыбкой твоей -
И покоем твоим…И приветом
Из далёких и ласковых дней….

[Коpолева]

осень поставила грусть на конвеер,
что-то спасает-парламент и плейер.
запах кофейный и сахар на блюдце,
те, кто ушли-никогда не вернутся.

скоро зима все окутает белым,
то, что разбилось-окажется целым.
шапка, перчатки, и шарф потеплее-
пальцы так мерзнут и кожа бледнее.

время собьется, часы разобьются-
те, кто ушли-навсегда остаются-
следом от сбитой годами подошвы,
те, кто ушли-называются прошлым.

в этой истории суть эпилога-
помнить: ушедшим, как скатерть дорога.
помнить и знать-не удержит хомут.
те, кто остались-уже не уйдут.

инет

[Коpолева]

Мы отправляли себя ночевать в почтовые ящики,
За шепотом прятали голос простуженный.
Знаешь.
Мы, кажется, поняли, как это -
Быть настоящими.
Мы,
Кажется, знаем, что делать, чтоб стало лучше.

Мы ведь в руках рассыпались сухими листьями,
Оставались в карманах сырыми каштанами.
Знаешь.
Мы, кажется, поняли, что значит "искренность",
Только не знаем: много ли надо - мало ли,
Чтоб донести это каждому встречному,
Чтобы об этом поведать прохожим.
И пусть на это уйдёт хоть целая вечность -
Мы сможем.
Ты слышишь?
Мы сможем.

Это мы
Останемся треском стекла на подошвах у времени.
Не застрянем в истории,
Пустив её по касательной.
И, пусть сделаем это не первыми,
Будем искренне счастливы.
Обязательно.

© Родион Харьковский

[Коpолева]

Он мог бы быть. Стать центром солнечной системы,
Притягивая мусор и планеты.
Разбить мой мир на плюс и минус в клеммах,
Мог бы давать свои дурацкие советы...

Он мог бы засыпать со мною рядом,
А просыпаясь- говорить о снах.
Он мог бы точно знать- чего и КАК мне надо,
И рассчитать потери на словах.

Он мог бы стать моим отдельным миром,
Дрессировать игрой, чтоб под себя...
Он мог бы сделать мое сердце тиром,
Тремя словами: «Можно не любя»

Он мог бы быть и сволочью, и принцем,
Чередовать меня с другою дозой тел....
Он мог до одурения влюбиться....
Он мог быть всем. Но он не захотел....

© Лола Льдова

[Коpолева]

я живу в городе,
где улицы названы именами мертвых людей
здесь нет почтовых ящиков,
и почти не играют дети
здесь собакам бездомным мерзнуть зимой и летом
без лап задних или передних
а знаете они ведь тоже любят.
их сердца просят нежные добрые руки,
но вместо этого пинок или в мусорник за переулком.

я живу в городе,
где каждый заботится о себе
старушки, каждый день просят милостыню возле церкви
куда смотрят люди,
кто счастлив тем,
что богаче всех на свете?
неужели так трудно?
ты же видишь мерзнут ее руки.
дрожат. ты же видишь слезы,
почему бы гривну тебе не отдать,
неужели так сложно?
ну конечно,
у тебя ведь каждая копеечка на счету.
не привыкать.

я живу в городе,
где инвалидам стали родными насмешки,
плевки и ссадины
ну что тебе стоит помочь ему подняться?
ну и что что тебе 15,
у тебя нет сил, или у тебя гордость такая?
или ты бежишь, всех людей сбивая
боишься на урок опоздать или на день рождение?

а их день в любой момент может стать последним
умирая на старой кровати,
им тяжело и больно взять стакан воды
все разбежались по разным странам и городам,
а у них там в душе раны
и время на годы назад со словами:
"дед, я никому тебя не отдам,"
любимые руки внука и крепко обнять,
а потом выбежит из подъезда и всем расскажет
кого он так сильно любит.
раньше это было вот так,
а теперь дед плачет,
слезы дрожащими пальцами вытирает и что то болит и сильно гложит внутри,
сердце, я еле слышу как ты бьешься в груди.

я живу в городе, о вашем не говорю даже.
у вас я знаю, у вас все также:
полумертвые псы голодные
инвалиды, и старушки,
им всем осталось прожить еще немного
они все умеют любить от первых слез
и до самого теплого слова..
у них сердца вот такие..
их светлые души привыкли ждать внуков
или.. больше не ждать.

это у вас депрессия, да?
это вам хочется умирать?
это у вас проблемы?
вас бросают или она залетела по пьяни,
7-милетний ребенок просит курить у мамы
это вам ваша жизнь не нравится?
я живу в старом доме с мамой,
и знаете,
ее издевательства у меня комом в горле стоят
но я ее люблю,
за то что 16 лет назад,
она меня одну выбрала в маленьком детском доме
за то, что мой голос для нее во сне до моей первой встречи
сразу родным стал и очень знакомым. за то, что она не бросила меня умирать.

любите. в каждом городе,
на каждой безжизненной улице,
в каждой квартире
любите.
чтобы потом не жалеть,
чтобы потом с подоконника не смотреть
и молить только чтобы никто не словил,
любите,
чтобы потом такого не было
"у меня жить больше нет сил"..
любите.


инет

[Лаура]

Не опускайте руки,от усталости,-
Жизнь: била,бьёт и будет бить.
Не поддавайтесь ей, отбросьте жалости,
Любите, верьте,-продолжайте жить...

Не опускайте руки, верьте, в лучшее,
А,то, что Вас гнетёт - не на века.
Душевная хандра, то-дело случая,-
Придёт Ваш день, развеется тоска.

Не опускайте руки. Это-временно.
И, приглядитесь,- рядом, с Вами тот,
Кто примет Ваши беды и уверенно,
Вас, за руку, до счастья доведёт.

Душевной травме, не давайте повода,
Корнями прорасти, у Вас, в груди.
И, пусть, Ваши сердца не знают холода,-
Уйдут все беды... Счастье - впереди.

Храни Вас Бог! Вы заслужили это.
Удача, добродушно, улыбнется.
А, беды - позади остались, где-то,-
Не опускайте руки... Вам - зачтётся

[Коpолева]

разве ты меня плохо знаешь?
у меня на неделю семь пятниц,
а ты с интересом: "ну как там
твои дела?"
через лет эдак пять я тебе
отвечу, что мальчика родила.
покрестила и твоим именем
назвала.
и совру, что время
чертовски лечит.
и смолчу, что про мальчика
соврала.

у меня будет девочка и у нее
непременно будут твои глаза.
я потом расскажу ей: мужчин
с твоим именем точно любить
нельзя

инет

[Коpолева]

Мой абонент уже не мой.
Он чей-то.
С кем-то пьет чай, кофе
Рассказывает обо мне,
Как о какой-то катастрофе.
Мой абонент вне зоны доступа
Пропал в зиме.
Мой абонент насытился мной досыта...
Не верь весне.

инет

[Лаура]

Какое счастье жить, уметь любить,
Суметь услышать в тишине о главном,
Прощать, не обижаться, не винить,
Найти таланты даже в бесталанном.
Родник у каждого внутри - любить!
Все забывать, поверив, возвращаться,
Уметь беречь, и боль всю исцелить,
Уйти без слез, когда пора прощаться.
Нам столько сил дано, чтоб все простить,
Опять воскреснуть, расцвести, смеяться,
Мечтам расправить крылья, полюбить
И никогда другими не играться.
Какое счастье жить, уметь любить,
Суметь прощать, как первый раз влюбляться,
Опять поверить, чувства подарить,
Уйти без слёз и снова возвращаться!

[Коpолева]

все слова его добрые - словно по шее водит тупым ножом,
я никому не умею жаловаться, потому что у меня всё хорошо.
но когда вечером пары сидят и греют друг друга в трамвае -
я очень медленно умираю.

мне не холодно ни черта - ото льда на пальцах часто бывает ожог,
я никому не хотела плакаться, потому что у меня всё хорошо.
я такая целая, потому что меня никто ни капельки не берёг.
ты за что так со мною, Бог?

алкоголики не живут без вина, она без тебя, земля без луны, я без стихов,
эта осень, я знаю наверняка, прикончит во мне последние остатки мозгов.
не пиши мне. ради всего святого, пожалуйста, никогда больше мне не пиши-
это медовый месяц\я устроился на работу\ без болезней растут малыши.

солнце умещается в лампе, вода в стакане, космос в окне -
открыла форточку, чуть не упала, зато свежо.
как мне невыносимо в этом мире без тебя хорошо
как невыносимо хорошо мне.
Алёна Еруманс

[Коpолева]

Ассоль устала то и дело ходить на пристань,
Отрезала волосы, перекрасилась в другой цвет.
Теперь носит джинсы, а не платьица из батиста,
И вместо «здравствуй» мрачно бурчит «привет».

Ассоль теперь пьет мартини даже не разбавляя,
Гуляет по барам, и уже не скрываясь курит.
Она убедила себя в том, что Грею нужна другая,
Что он и не явится никогда, ее просто кто-то дурит.

Ассоль разлюбила воду, в которой плавает небо,
На алый цвет — аллергия, у нее в моде черный.
Она говорит себе утром, что Грей и в природе не был,
Что это всего лишь сон: странный, глухой и мертвый.

Ассоль уже больше не плачет, когда ее обнимают
Чужие мужские руки, когда снова в чужой постели.
И тихо шепчет под нос: все детство в себе убивают…
И ждет, что застынет море, когда налетят метели…

© Анна Никитина

[Коpолева]

Он позвонит, когда ты придешь в себя,
Сможешь о нем говорить уже по-другому,
Не задыхаясь и, в общем-то, не любя.
Скажет, что надо встретится по былому:

Просто пройтись вдоль улиц, по мостовым,
За руки крепко перебегать дорогу.
Поговорить, кто станет кем и каким,
И забежать по быстрому выпить в «Гоголь».

Он повторит, что краше не существует.
Ты прочитаешь ему свой последний стих.
Он позвонит, когда ты о нем забудешь.
Он позвонит, когда ты его простишь.


© Проверено

[Коpолева]

Эта осень слишком, совсем холодная,
всё торопится куда-то, морозит пальцы,
одевает пальто-шарфы модные,
путает волосы с листьями в танце.

Эта осень совсем, слишком уставшая,
остывает-грустит на краешке крыш.
Целовать бы-греть твои губы озябшие
утром, когда ты спишь.

Снежана Пивач

[Коpолева]

так ведь бывает – ты все для себя решила,
вставила в сердце не просто иголку — шило,
вышила строчками – я тебя разлюбила,
видишь, как просто ты умер, мой славный друг.
но учащается пульс, когда он – на связи,
хоть бы глоток – этой твари, скотины, мрази –
хоть бы комок это липкой, вонючей грязи –
этих его – бесконечно любимых – рук.

инет

[olgaivanova]

Не говори! Меня он как и прежде любит,
Мной, как и прежде дорожит...
О нет! Он жизнь мою бесчеловечно губит,
Хоть, вижу, нож в его руке дрожит.

То в гневе, то в слезах, тоскуя, негодуя,
Увлечена, в душе уязвлена,
Я стражду, не живу... им, им одним живу я -
Но эта жизнь!.. о, как горька она!

Он мерит воздух мне так бережно и скудно,
Не мерят так и лютому врагу...
Ох, я дышу еще болезненно и трудно,
Могу дышать, но жить уж не могу! (Ф. Тютчев)



шедевр.......

[Коpолева]

кажется, что пора становиться жестче:
твоя чертова нежность однажды тебя же погубит.
ты трешься щекой о его щетину,
рукав его джемпера теребя.
но, знаешь, много проще
любить мужчину,
который вообще никого не любит.
чем того, кто не любит конкретно тебя.



© Ирина Миронова Мирумир

прошлое караулит меня, ходит за мной по пятам.
я же бросаю в него монеты, чтоб возвратиться.
чтоб невзначай позвонить и спросить: «как ты там?»
-номер сменился, простите, но я передам.
-да, передайте, что мне без него не спится.

и не забудьте сказать: я скучаю очень.
жаль, что на несколько лет мы уже далеки.
то, что меня ежедневно ломает и точит-
одновременно латает и лечит.
знаете, впрочем…

а в трубке гудки-гудки..

я набираю повторно, автоответчик дразнится.
связь в пятый раз /как назло/ безутешно срывается.
-знаете, снится он мне с четверга на пятницу,
но не сбывается


© Мила Ли