Вечная тема, Притчи,рассказы о любви и не только Опции Подписка на тему Сообщить другу Версия для печати Скачать тему Подписка на этот форум Режимы отображения Древовидный Переключить на: Стандартный Переключить на: Линейный

[vlada]

Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда. Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя : Для чего я живу? Работа? Да, мне нравилось чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все. Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты я подошел к окну. От моего дыхания окно запотело и я написал: "ЛЮБЛЮ". Отошел подальше и надпись на глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись "ТВОЯ". У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день в её жизни. Второго января мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей "Ты - мой сон". Она отвечала "Только не просыпайся!" Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.

Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет.

Прошлый новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошел к окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово "ОТПУСТИ"

Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве. Я получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет в ожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе в бокал шампанского, пойдет к окну и увидит надпись "ОТПУСКАЮ".

[Ангел]

Эта женщина лучше тебя. На самом деле, она, конечно, скверная баба возможно, предательница возможно, истеричка. На самом деле, ты подходишь ему гораздо больше! Иначе, почему он с тобой, а она - призрак далекого прошлого? Он и не вспоминает про эту женщину никогда. Но в глубине души ты подозреваешь.
Ноги у нее были точно длиннее твоих. На фото не видно, но точно - длиннее.
Она-то, конечно, умела поставить его на место гораздо изящнее, чем ты.
Ее он, конечно, слушал внимательнее.
А еще она умела готовить сациви. Из чего делают это сациви? Из курицы? Или это салат?
Ты снова и снова просматриваешь его старый фотоальбом. Тот, который «до тебя» Тот, который он хранит на самой высокой полке стеллажа, в самом дальнем углу, там, где он не будет мозолить тебе глаза. Ты достаешь его снова и снова, и видишь: да, определенно, она лучше тебя. Боже, как он на нее смотрит!
Разум говорит тебе: успокойся. Во-первых, он позирует. Во-вторых, он же на шесть лет моложе на этой фотке. И вообще, перестань. Глупости. Этой женщины в его жизни давным-давно нет. У нее ребенок и любимый муж. Она давно живет в другой стране. Она ничем не лучше тебя.
Но каждый раз, когда ты лирически грустишь, выпив лишнего, или вы поссорились, или просто не те дни...
Ты достаешь из закромов его фотоальбом и мучаешь себя. И, в конце концов, сам факт того, что эта женщина живет на свете, вызывает у тебя желание сжать кулаки. Ты видишь ее третьей в вашей постелей. Ты все время сравниваешь ее с собой - в ее пользу. Вечером, придя с работы, и скинув в шипящую сковородку пару яиц и помидор, ты слышишь ехидный потусторонний голос: «Дорогая, сациви - это не салат!»
Храни тайну
Не нужно рассказывать ему ничего. Даже если очень хочется. Даже если настроение... предельно лирическое. Не нужно кидать ему в лицо: «Да, уж N. Ты любил по-настоящему!»
Молчи, скрывайся и таи. Это бывшая N - как нарыв в душе, это твой страх и твое недоверие... Но заметь - ТВОЕ. Он тут ни при чем.
Понимаешь, нет его вины в том, что он когда-то был счастлив с другой. Твой любимый не может сесть на машину времени и, отправившись в прошлое, сделать, чтобы все было иначе. Это не его ответственность.
Снова и снова обвиняя его в том, что он был счастлив с другой женщиной, ты заставляешь любимого признать, что тот кусок его жизни был не счастьем, а предательством. Предательством тебя. Которой он и знать не знал. Или знал, но еще не любил. Вы еще не были вместе. Ты заставляешь его добровольно отказаться от части своего прошлого.
Делаешь его зазря виноватым. Знаешь, внушение вины еще никому не шло на пользу. Однажды ему надоест. В худшем случае, он захочет избавиться от источника беспокойства. От тебя.
Твой придуманный враг
Даже если она живет на соседней улице. Даже если вы встречаетесь в одних и тех же компаниях. Даже если тебе давно рассказали, «как у них было на самом деле». Забудь, все это выдумки. Как было «на самом деле», ты не знаешь, и не можешь знать. Об этом знают только эти двое - и то, каждый со своей точки зрения. Все ее неоспоримые достоинства, которые не дают тебе спокойно спать, не имеют значения. Этой женщины нет. Ты ее придумала.
Твой настоящий враг
Знаешь, кто это? Вернее, что. Заниженная самооценка. Почему ты думаешь, что какая-то посторонняя женщина была обязательно лучше тебя? Почему даже тот факт, что он с тобой, а не с ней, тебя не убеждает?
Потому, что в глубине души ты, видимо, не веришь, что лучшая - это ты. Лучшая для него. Сейчас. В данное время. Но тебе кажется, что если когда-то он прекрасно обходился без тебя, нет никаких шансов, что он сможет без тебя снова? Никаких шансов нет. Но это не должно быть для тебя важным. А что для тебя должно быть важным? Точнее - кто?
Ты сама.
Женщины с заниженной самооценкой часто воспринимают любовь, как приз. Меня любят - значит, я хорошая. Значит, я чего-то стою. Мне поставили пять.
Удачная защита диплома, публикация в серьезном издании, новое платье, которое НАЛЕЗЛО, чудесные волосы и веселый нрав - ничто из этого для тебя не имеет должного значения, если нет любви.
Если тебя не любят, значит, ты двоечница.
Растут эти горькие побеги, как обычно, из детства. Когда-то тебе дали понять: просто так ничего не бывает. Только самые лучшие достойны любви.
Из этого ошибочного заключения получается множество разных комплексов, тех самых горьких побегов. Неуверенность в себе, страх быть покинутой, страх недотянуть, не удостоиться.
Поскольку не бывает, чтобы в жизни удавалось абсолютно все, твои поражения доказывают тебе, что ты - из тех, из недостойных. Кто-то опять обгоняет на самом финише. А твои победы ты видишь недостаточно значительными.
Само наличие другой любви в его жизни для тебя - гарантия, что ты недостаточно хороша.
От захватчицы до попрошайки
Когда любовь воспринимается, как приз «за достоинства», малейшее понижение накала страстей может вызвать у тебя любые невротические реакции. Неуверенность в себе - штука опасная, и никто не знает, что ты себе внушишь. Ведь если ты придумала Ту Женщину, не сложно догадаться, что себя ты тоже придумываешь. Так работает твоя голова.
Ты думаешь, что он любит тебя, потому, что ты его покорила, захватила, завоевала... Ты лучше всех, потому, что:
Идеально организовываешь быт.
Классно танцуешь.
Королева в постели.
Понимаешь его, как никто.
Любой пункт на выбор. Или все вместе.
Кстати, о понимании, как никто. Помнишь, сколько времени ты потратила, чтобы вычислить его слабые места и научиться говорить только то, что он желает услышать? А когда ты говорила с ним о том, что тебе действительно интересно? Ну... кроме его персоны...
На самом деле, ни черта ты его не понимаешь. Просто выучила набор фраз и длительность пауз; и теперь, как попка, задаешь ему одни и те же вопросы, вставляешь одни и те же поощрительные реплики.
Рано или поздно от этого театра одной актрисы здорово устают. Усталость вызывает неуверенность в себе, ведь он может увидеть тебя настоящую. А неуверенность в себе приводит страх поражения. Страх, что ты получишь свою двойку и останешься одна.
Кончается подобное скандалами, постоянными просьбами «сказать, что ты меня любишь!» - все более и более жалобным тоном... И далее по нарастающей - депрессия, выпивка, отслеживание его переписки, а тут еще эта его бывшая, чтоб ей пусто было, и почему б ей не умереть при рождении?
Ты выпрашиваешь подтверждения любви. «Правда, любишь? Очень?
Больше, чем... Эту дрянную N.?»
Замри, умри, воскресни
Возьми таймаут. На некоторое время займись только собой. Начни с простой и давно известной вещи: женщина чувствует себя так, как она выглядит. Купи вещь, которую давно хотела, но боялась, что она тебе не подойдет. Все равно купи и одень. Наведи порядок в квартире. Проведи пару вечеров с людьми, которые тебе дороги - и не звони ему каждые полчаса, и не пиши ему душераздирающие смски! Честное слово, отдых друг от друга - хорошее лекарство от склок.
Если тебе пока сложно принять, что лучшие на свете вещи даны нам даром, придумай себе какое-нибудь достижение, не связанное с твоей любовью, и зафиксируйся на нем.
И осторожно попробуй осознать, что именно этот человек в твоей жизни - не самое важное. Нет, не самое. Его могло и не быть. Вы могли не встретиться. Ты могла выйти замуж за того смешного паренька, помнишь, он потом куда-то уехал? Куда? Ну вот, жила бы в Монтане, и знать бы не знала про своего любимого. Твоя любовь и твоя жизнь, следовательно, не так уж плотно переплетены между собой.
Ты не можешь без него жить? Как именно ты «не можешь без него жить»? Ты ляжешь в хрустальный гроб и умрешь? Ты уйдешь в монахини? Или что?
Проиграй про себя, как ты могла бы жить, если бы не он. Представь, что в квартире нет его вещей. Как бы она выглядела? Что было бы на месте его полки с книгами по компьютерному дизайну?
Подумай о том, что ты - самая большая ценность прежде всего для себя. Твоя любовь дана тебе не за твои хорошие оценки. Она просто - дана тебе. Она может пройти бесследно. Да ты сама можешь его разлюбить! Откуда ты знаешь, что будет в будущем? Наслаждайся сегодняшним днем.
Поверь, что чужие оценки никак не касаются твоего личного счастья. Что оценивающие могут знать о тебе, если они не были в твоей голове? Для них ты тоже - Придуманная Женщина.
А когда ты почувствуешь, что свободна от эмоциональной зависимости, сделай главное.
Достань с самой верхней полки его старый фотоальбом. Посмотри ей в глаза. Скажи: «Привет. Я знаю, что ты была для него любимой. Теперь он любит меня. Мы равны. Жизнь моего любимого человека дорога для меня такой, какая она есть»
Закрой альбом. Положи его на самую верхнюю полку. И не открывай больше.
Никогда.