Творчество наших форумчан Опции Подписка на тему Сообщить другу Версия для печати Скачать тему Подписка на этот форум Режимы отображения Древовидный Переключить на: Стандартный Переключить на: Линейный

[<Бродяга>]

Письмо
Не шуми, тюрьма-старуха!
Пасть закройте, дубаки!
Помолчите, арестанты:
Блатари да мужики.
Дайте мне вздохнуть спокойно,
Дайте мне повспоминать.
Ничего ведь нет священней,
Чем письмо, что пишет мать.
Пишет, так же, как всегда:
«Милый мой, родной, привет
Высылаю сигаретки,
Сахарочек и конфет».
Я сижу и вспоминаю.
Пишет, как ее дела,
Мол, тебя люблю, скучаю
Я б свиданочку взяла.
Вот связала на досуге
Теплые тебе носочки
Без тебя то дома пусто
По тебе тоскую! Очень!
Но я знаю, ты хороший,
Ты не делал людям зла
Просто так судьба сложилась,
Просто жизнь так повела.
Вышел я – пошел на дело
Было мне все нипочем
Но теперь не малолетка,
И запахло строгачом.
Как и ходки, письма шли.
Мать ночами не спала.
Лишь твердила: «Ты хороший,
Ты не делал людям зла».
И теперь сижу на нарах
Предо мной лежит письмо
Только почерк мелковат,
Почерк точно не ее:
«Для тебя, вот, мол, тогда-то
Собрала посылку мать,
Прилегла лишь отдохнуть,
И теперь уж ей не встать».
Затуманились глаза,
Надорвалась грудь во мне
Покатилася слеза,
Разве это не во сне?
Долго буду вспоминать я
Ее нежные слова:
«Я то знаю, ты хороший,
Ты не делал людям зла».

[<Бродяга>]

Оставленная у причала

Из земли другого края
Закат безжалостно бьет в спину,
И, в волосах испуганно играя,
Предатель – свет ее покинул.
Остались море и ветер злой –
Извечные друзья причала.
Опять одна, хоть волком вой.
Она не выла, не плакала и не кричала.
Укутавшись в пуховый плед,
Она стремилась взглядом на Восток.
И не считала своих бед.
И не подсчитывала срок.
Но знает ли девчонка у причала,
Что этот срок, подписан не портным,
И нету у него конца-начала.
Однако память не обратима в дым.
Ты помнишь, как проникла в его сердце –
Красиво – играя и смеясь.
Затем забилось в тебе маленькой тельце.
Он, не узнав, уплыл, надеясь и молясь…
Не жди его, ведь дождалась другая,
Что есть проклятье матерей и жен
Свинцом отлита людьми другого края.
Ее любовью он оказался обожжен.
Уйдешь сегодня, а завтра ты вернешься.
Не стоит, шепот моря ты не слушай,
Потугами своими лишь худшего добьешься.
Не пуле, а тебе он оставил душу,
Которая весною возродится снова,
Чтоб криком детским мир твой озарить.
Его дары: любовь, ребенок, плед пуховый.
Неужто ради этого не стоит жить?